Murmúrio

Era a angústia que percorria o seu olhar. A luz difusa da lamparina jamais foi capaz de desvendar seu segredo. Era negro, abstrato, adventício. Era apócrifo.

O cigarro queimava em seus dedos enquanto a fumaça deformava o ar. Mais um trago. Outro mais. A vida seria assim...

Seria assim. O escuro. A vida.

Arrematá-la, um objetivo. Apesar da impossibilidade de sua meta, era o que lhe mantinha vivo. Tragou mais uma vez. A fuligem a mais pura prova de sua desgraça e infelicidade. Tossiu uma ou duas vezes e largou-se.

O cochilo. O fim. O cigarro se desfez. A vida seria assim.

Os cabelos desembrenhados, escuros, lindos. Emanavam o excesso de nicotina que absorviam. Os cabelos que o outro amava, os fios que adorava.

Um ronco leve preencheu o vácuo. Inquietava-se com freqüência. Balançava os braços e espantava mosquitos. As almofadas de nada ajudavam, empoeiradas e rasgadas como se mantinham.

O sussurro de um sonâmbulo: Volte.

Nada sofreria mudança. A vida seria assim. Pesadelos, roncos, sussurros, cigarros...
Um ofego, o despertar. Lágrimas. Eram mentiras, mentiras! Mais lágrimas.

O susto o levara ao chão, agora tão maltratado e sujo. Levantou-se na medida em que secava os olhos. Suspiro. Amor, hum. O desdém.

Encostou-se na janela e observou o luar, tão indistinto aquela noite. Outro suspiro. O amor nunca veio, não voltará.

A tempestade já começara. Ainda que nenhuma gota de chuva se manifestasse ali fora. Pesadelos, roncos, sussurros, cigarros, suspiros... A vida seria assim.