“- Como você se
experimenta?”
Violenta. Feito
uma dose de whiskey. Escorrego queimando a garganta deixando-me sem controle.
Apresento-me ardente em minhas entregas. Excessiva, desgovernada. Volta e meia
percebo-me extasiada em minhas emoções abrasadoras. Mas se eu não sei é que eu
não sei mesmo e é por não entender – é por não saber – que eu me encho dos
vazios. Vazio é não saber, então? Às vezes sinto-me vazia por perceber tão
claras minhas convicções e isto desaloja. Viver é não saber; se penso saber,
não estou vivendo? Ou talvez esteja confundindo minha condição humana com a
minha própria vida e na verdade vivo mesmo enquanto acredito saber, ainda que
intimamente reconheça minha impossibilidade de conhecer a verdade das coisas.
De mim mesma, que escorrego queimando a garganta, que perco o controle sobre
mim.
“- Whiskeys... São
os melhores, também os mais caros”.
Quer dizer que vou
pagar caro por ser quem eu sou? Se pensar o que eu penso, se fazer o que eu
faço, se sentir o que eu sinto, se compreender o que eu compreendo, se ver o
que eu vejo, se ser o que e como eu sou, se tudo isto tem um preço: devo ser eu
mesma custe o que custar? O que estou perguntando é se eu devo ser a violência
com que me atinjo – e acabo assim atingindo os que me cercam. Não tenho propriedade
para afirmar com toda convicção: pressione (ou não) o gatilho. Sei que uma vez
puxado o gatilho, serei a primeira a ter o próprio sangue pulsando no chão.
Custa-me caro ser eu mesma.
“- Talvez seja
o momento de tomar doses menores, então”.
E abrir mão do
que é intenso em mim. Do que me vem inteiro. Do que emerge excitante, excitado.
Do que me destrói. Das minhas ruínas, nas quais já enxergo meu vício. Deste
grito que sou. Deste explodir-se, estatelar-se, estarrecer-se, expandir-se,
romper-se. Abrir mão do que se eleva serelepe e decai angustiado.
Abrir mão:
soltar os dedos um a um para que se deixe ir o que se segurava. Não é a
primeira vez que careço de me deixar de lado para o meu próprio bem. Já disse?
Sou um perigo para mim mesma. E aí preciso abrir mão de mim: soltar os dedos –
um a um – de maneira a me deixar ir. Mas apenas o suficiente para que se torne
saudável ser quem eu sou; e que assim eu possa respirar com tranquilidade e
menos palpitações entre as chamas que despejam fora de mim.
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